Das certezas, só o amor

Projeto: Memórias do Vale do Ribeira - Diálogos

Depoimento de Cleide de Moraes Carneiro

Entrevistado por Danilo Eiji e Iamara Nepomuceno

Iguape, 27 de julho de 2011

Realização Museu da Pessoa e Associação Núcleo Oikos

Entrevista: MVRHV004

Transcrição feita por Ana Lucia Queiroz

Transcrição revisada por Iamara Nepomuceno

Cleide de Moraes Carneiro

P/1 – Primeiro eu queria agradecer por você nos dar este tempo pra conversar um pouquinho com a gente. Para efeito de identificação, por favor, fale seu nome completo, o local e a data de nascimento.

R – Meu nome é Cleide de Moraes Carneiro; Iguape; minha data de nascimento onze de agosto de 1949. Vou completar 62 anos.

P/1 – Maravilha. Cleide, antes de começar a falar sobre você especificamente eu queria conversar um pouco sobre a sua família. Você sabe a trajetória da sua família? Você conheceu os seus avós?

R – Eu sou descendente de uma escrava africana. Meu avô era neto de uma escrava. Eu cheguei a conhecer a minha bisavó. Ela era uma mulher de pequena estatura, muito bonita, autoritária. Quando ela conversava com as pessoas ela impunha uma autoridade, um respeito. Ela tinha uma característica, um tique, de fazer assim com o dedinho. E isto a gente tem carregado na descendência. Conheci os meus avós.

Sou nascida aqui em Iguape mesmo, mas a minha família é do bairro do Peropava, que é um bairro de produção agrícola.

Eu vou me focar mais nos meus avós maternos, que foi com quem a gente conviveu mais.

Eu me espelho; me assemelho muito com ele. Repasso os conhecimentos dele, os conselhos dele. Ele para mim foi uma pessoa muito importante, sabe, muito importante na minha vida. Meu avô.

Em nossa família somos sete irmãos. Quando a minha irmã mais velha nasceu e quando eu nasci – então eu fui o patinho feio – o meu avô me adotou. Então era dividido o carinho: da minha avó com minha irmã mais velha e eu continuei sendo a menina dos olhos do meu avô. Muitas histórias dele eu repasso, as coisas que ele viveu. Ele era um homem simples, mas era ligado muito ao cultivo da terra; ele era um artesão. Ele mexia com barro, cestarias. Então no sítio tinha tudo. A única coisa que se vinha comprar na cidade era sabonete e querosene. Porque se produzia tudo ali. Aquilo era fascinante para mim e eu gostava. Porque já nesta época eu morava em São Paulo.

A gente vinha para cá passar as férias sempre e eu conheci toda a família; toda a família daqui: avós, bisavós, até tataravós. Eram todos daqui. Eu cheguei a conhecer os tataravós. Da minha bisavó eu me lembro, eu a descrevo, embora tivesse três a quatro anos de idade, mas descrevo a figura dela, a roupa que ela usava, o porte físico dela, como se eu a tivesse vendo agora. Eu me lembro; é vivo na minha memória. Eu tenho esta lembrança dela. A minha vida toda foi moldada nos princípios dos meus antepassados.

P/1 – Você fala que tem esta descrição tão viva. Como ela era?

R – Minha bisavó? A minha bisavó era uma mulher de pequeno porte; ela era uma mulher, falando hoje, era uma mulher que despertava cobiça. O corpo dela era bonito. Eu lembro do corpo dela. O corpo era esguio, fininho, os quadris lagos. E ela usava um casaquinho abotoadinho aqui. E a cintura tinha um babadinho. Aquela saia longa, franzida. E aquela golinha, igual a golinha de boneca. Eu me lembro da roupa que ela usava. Era uma blusinha azul marinho de bolinha e a saia estampadinha. O cabelo dela era crespo e a cor do cabelo eu já vi branco. O rosto era fino. O nariz dela era tipo o meu. Eu me pareço bastante com ela. Parecia mais, porque ela era miudinha e eu já cresci um pouco mais. Mas ela tinha este porte miúdo. Ela morava com meu avô.

P/1 – Como eles se conheceram?

R – Os meus avós? No bairro rural todo mundo já se conhece. Todo mundo já se cria se conhecendo. Eles já eram dali mesmo, então já vai se conhecendo. Casavam muito cedo também. Naquele tempo se casava bem mais cedo do que hoje. Meu avô sempre foi muito família e minha avó era mais estourada. Estourada, não, ela não deixava passar as coisas. Mas meu avô, não, meu avô era de paz. Sabe, falava para minha avó: “Sebastiana, olha o amor”. Ele falava com aquela vozinha mansa: “Sebastiana, olha o amor”. Há ninguém fiquemos devendo nada a não ser o amor. Mas a minha avó ela já era mais enfeza já queria resolver na hora. Era mais explosiva. Meu avô era de muita calma, de muita paz e resolvia as coisas com muita sabedoria. Ele não tinha grande formação de letras. Sabia ler e escrever, rudemente, como todos ali sabiam. De forma bem rude. Ele era um homem sábio. Uma vez, eu já casada, estava querendo me separar do meu marido. Esperei ele sair e já arrumando as minhas coisas para ir embora, deu uns cinco minutos nele e ele veio até minha casa. Ele morava longe, mas ele veio. Chegou lá ele viu: “O que está acontecendo?”. “Estou indo embora”. Porque ele faz isto e isto e isto. Fiquei contando e ele sentadinho na cama dizia: “Certo”. “Então, vô, ele faz assim, assim, assim. “Certo. Certo. Certo. Certo”. E mais eu falava e mais ele falava certo. Não falava nada, ele não animava a conversa, era só eu que falava. Depois já não tinha mais o que eu falar. Aí eu comecei a procurar no arquivo alguma coisa para eu falar e ele falava: “Certo”. Quando eu acabei de falar tudo ele chegou para mim e falou: “Olha, filha. Vovô ouviu tudo o que você tinha pra falar. Agora vovô vai falar alguma coisa para você. Coloca todas as mágoas que você tem do seu marido numa balança de dois pratos. Coloca todo o amor que você tem por ele e as coisas boas que você tem na lembrança em outro prato. Fique com o prato mais pesado. Porque se você não ficar com o prato mais pesado, há seu tempo o prato pesado vai requerer o seu direito. Então escolha o prato mais pesado. “E o prato que você escolher vovô está aqui para te apoiar”. Ele não interviu em nada, ele não falou faça assim, faça assado. Ele falou isto. E eu tenho repassado este conselho que ele me deu para os meus filhos, os meus enteados. Tenho repassado sempre com sucesso. Então ele era assim: da paz, da calma, do equilíbrio.

P/1 – Você lembra de alguma passagem quando criança? Que tenha sido marcante.

R – Do tempo que eu morava ainda aqui. A gente foi embora muito cedo pra São Paulo, com quatro anos fui embora. Nas férias a gente vinha para cá. O que eu vou falar é antes de ir embora. Como eu falei, eu sempre fui muito apegada a ele. Quando ele ia nos visitar eu chorava porque eu queria ir embora com ele. Ele queria me levar. Eu ia na canoa e não tinha quem me tirasse da canoa. Não tinha quem conseguisse me tirar da canoa. Me segurava, tinha três, quatro anos, segurava na borda da canoa e chorava porque eu queria ir com ele. Ele tinha que dar uma volta comigo pelo rio, para me acalmar. Depois vinha. Depois saia para ele ir embora. Mesmo assim eu ficava chorando. O que de ensino eu repasso, depois já nos meus dez, doze anos, que a gente vinha passar as férias aqui. Era interessante que quando a gente criança queria brincar bastante, às vezes quando não estava com muita vontade de estudar, a minha mãe falava para gente assim: “as férias estão chegando”. Aquilo bastava para gente correr atrás do prejuízo. Ela falava num tom: “as férias estão chegando”. Queria dizer, se você não fizer isto não tem férias em Iguape. Então aquilo para mim era uma morte. Para mim, principalmente. Eu queria vir para cá. Mas uma vez a gente veio para cá e deu a cheia do rio, dessas cheias do Rio Peropava. Então meu avô ficava olhando a lua, no porto, e falava: “em quatro dias temos cheia”. E ele punha um marcozinho no chão para ir conferindo a maré. Aquele ano houve uma cheia muito grande. Era cheia, o rio subia e baixava, e esta subida e esta baixada fertilizavam toda a terra. Então era esperada a cheia. Não eram estas enchentes avassaladoras que tem hoje em dia.

Nesse período de férias nos íamos cortar palmito. Ele tinha no fundo do sítio um palmital muito grande. Ele fazia palmito assado na casca. Ele cortava, tirava o palmito, sabe, aí ele cobria e deixava na brasa. Ele cobria tudo e fazia aquele palmito assado. A gente cortava aquele palmito e comia com a colher. Era um tira-gosto. Então a gente foi cortar palmito. E andava, andava, andava. E falava: “Vô, está longe?”. “Mais para frente”. E a gente estava vendo o pé de palmito ali e ele não cortava o palmito. E mais para frente: “Vô, mas aqui tem um monte”. “Não, aqui, não. É lá para frente”. Chegou lá na frente – ele tinha palmital – ele deixava para cortar o palmito lá atrás. Ele vinha cortando de lá para cá. Porque quando ele chegava aqui na frente, aqueles que iam caindo lá já estavam jovenzinhos e adultos também. Nunca terminava. Esta é a lição de preservação. O que ele fazia? Na hora de cortar ele se certificava que ali não tinha criança, pézinho adolescente de palmito e só cortava os pés que já tinham cacheado. Porque ele dizia: os frutinhos são para os sabiás, que o sabiá come a frutinha e depois eles saem e replantam o palmito. Então a gente não pode cortar o palmito jovem, tem a idade certa. Depois que ele já cacheou uma ou mais vezes, eu não me lembro disto, mas era só cacheado. Aí ele cortava o palmito de um jeito, o tronco, de um jeito de que quando caísse ele não estragava nada do que estava ao redor. Por isto eles iam cortando sempre para trás. Não cortava o palmito para cair na frente. Quando ele chegava aqui no começo, aqueles últimos que ele cortou lá, já estavam na fase de cortar também. Então esta aí eu nunca esqueci. Esta noção da preservação.

Outra coisa que eu me lembro muito é que todo mundo tinha muita fartura no sítio. Ninguém tinha escassez. Às vezes um ia pescar e tinha muito peixe. Dava certo estas fases da lua e vinha muito peixe. Quando tinha muito peixe a vizinhança inteira tinha peixe, porque quem pegava o peixe dividia com todo mundo. Se eles iam caçar e a caça era abundante dividia-se a caça com toda a vizinhança. Então ninguém passava necessidade. Era comunitário. E eu era criança e lembro uma vez que pegaram um jacaré no cerco. Eles mataram este jacaré e dividiam em pedaços para toda vizinhança. Esta noção de repartir me fascina até hoje. Não tinha aquilo: "É meu, eu já vou". Sabe aquilo: "É meu, você se vire e vá fazer?". Não. E quando o outro fazia também da mesma forma, ‘“olha, aqui um peixe”. Sabe, todo mundo dividia as coisas que tinha.

P/1 – Você chegou a ver mutirão?

R – Vi.

P/1 – Você lembra de algum?

R – Eu lembro, vai ser difícil eu contar sem me emocionar. Eu lembro assim: meu avô era um homem cristão. Eles faziam estes mutirões de roça, de arroz, um ajudava o outro. Então, todo mundo ajudava este aqui; este ajudava aos demais. Hoje se fala mutirão ligado ao fandango. Existia, mas com meu avô, não, meu avô era evangélico, era protestante. Então não se fazia mais com a festa. Quando eu era moça se fazia, depois não. Mas o que me marcou, assim, e isto é uma lição de fé, foi quando o Peropava, que era um bairro que naquela época tinha produção de bananas, eram bananicultores, e eles exportavam esta banana, vendia para Argentina. Então entrava barco aqui e ia até o Peropava. Barcos grandes que entravam até lá, bem dentro. Quando eles passavam, na ida eles já deixavam a ordem de corte. Eles iam para lá e todo mundo cortava banana, empalhava, descartava, porque tinha de ser de exportação, e na volta passavam recolhendo. Mas desta vez não foi o barco, foi uma lancha que estava descendo, o barco mesmo passou sábado com a ordem de corte e voltaria na segunda-feira para pegar a banana. Todo mundo ia no domingo de manhã cortar esta banana. Meu avô também. Amanheceu o dia botou a camisa suja de tinta de banana e pegou o penado. Você sabe o que é o penado? Penado é uma ferramenta de cortar banana que tem um cabo redondo que você enrosca no cacho e puxa. Ele pegou o penado e foi. A minha avó falou para ele: “João, você vai trabalhar hoje?”. Que meu avô não trabalhava domingo. Aí ele falou: “Mas eu tenho que cortar esta banana se não perde”. De uma semana para outra a banana engorda e perde o corte. “Vou ter que ir”. E foi. Quando ele chegou, e a banana também era do mesmo jeito que se cortava, igual ao palmito. Cortava daqui para frente. Esta banana que ia cortar começava a ser cortada da última. Aí ele viu lá, limpou a bananeira, pegou o penado e puxou a banana, cortou. Quando ele cortou a banana saiu aquela resina, aquela tinta da banana que cai. Ele ficou olhando aquilo fixo, naquela resina caindo, na imaginação dele, no coração dele ele ficou imaginando como se aquilo fossem gotas de sangue do rosto de Jesus caindo. Ficou imaginando. Não que ele visse, ele ficou comparando. Aí aquilo falou para ele: “João, você nunca trabalhou e Deus sempre te sustentou. E você esta trabalhando hoje, deixando de ir à igreja, de estar em convívio com os outros, de estar descansando, de ficar com a família para vir trabalhar”. Ali ele deixou o cacho da banana, pegou o penado, enterrou na bananeira e ali ficou. Ele voltou para casa rapidinho; se lavou rapidinho e foi à igreja. Quando ele chegou lá a minha avó olhou para ele e fez assim. Ele só fez assim, que contava depois.

Na casa dele reunia-se toda a comunidade, depois da igreja. Todo mundo ali, quem era da igreja, quem não era. E ali se contava histórias, ali se moía cana, cozinhava-se banana, ali tinham duas jabuticabeiras carregadas, subiam na jabuticabeira. Todo mundo ficava ali e quando era por volta das quatro horas da tarde todos se reuniam e faziam um culto na casa dele, e depois todo mundo ia embora porque a noite já vinha. A pessoa ia pelo caminho à noite. Então todo domingo era isto. Este domingo que ele ia trabalhar não seria desta forma; mas aí ele inverteu e foi para lá e falou: “agora dê no que dê. Amanhã eu acordo cedo e o que cortar cortou. Fazer o quê?”. E assim foi. E todo mundo: “o João vai perder a banana. O João vai perder a banana”. Mas quando foi na segunda-feira ele levantou cedinho e foi ao bananal. A vizinhança que já tinha cortado tudo foi todo mundo ajudá-lo. Quem com burro, com cavalo, com balaio. Um cortava, o outro levava até o caminho. O cavalo tinha dois cestos. Então você cortava a banana e punha no cesto e o cavalo ia levando. Era cavalo, burro. Então um cortava aqui, outro já levava para lá. Outro já vinha aqui da estrada e assim iam levando. E o pessoal lá descartando, o outro pessoal empalhando. Porque era tudo empalhado com esteira. Esta esteira de piri. Era empalhada com aquilo para não machucar a gruta. E assim foi. Sabe todo mundo, todo mundo. Era um formigueiro.

Certa hora veio notícia: “o barco quebrou”. O barco tinha quebrado. E todo mundo trabalhando. O barco quebrou e não sabiam que hora ia passar. E eles continuaram. Quando eles cortaram o último cacho, que já tinha a quantidade certa para cortar, embalaram, descartaram, escutaram o apito do barco vindo na curva do rio. Meu avô não perdeu um cacho de banana. Então este mutirão, esta forma dele encarar a espiritualidade. Ele não perdeu um cacho. E eu continuo falando isto para os meus filhos: “não somos nós. Deus dá provisões para nós fazermos. A gente pensa que somos nós que fazemos, mas não somos. Ele que nos capacita. Ele que abre as portas. Ele que nos dá condições. E às vezes a gente pensa, “ah, sou eu que faço”. “Eu sou inteligente”. “Eu sou esperto”. Ledo engano. Deus nos dá enquanto nós dormimos. Então nós sempre aprendemos assim e transmitimos assim.

P/1 – E um pouco dos seus pais. Fala um pouco sobre eles.

R – Os meus pais eram daqui de Iguape também. As duas famílias eram muito próximas e minha mãe se apaixonou por ele. Meu pai era um homem bonito e eles se apaixonaram. Meu avô não queria que minha mãe se casasse com ele, porque ele era muito fuleiro. Meu pai era de jogo de futebol, fandango. Sabe? Não era um homem centrado, caseiro, como meu avô gostaria. Mas ele era um homem muito rigoroso. Eles moraram aqui até o ano de 1954. Moraram aqui em Iguape, nesta faixa de tempo. Meu pai também era bananicultor. Ele resolveu ir embora por conta do fechamento da Barra. A Barra do Icapara foi açoreando e os barcos de grande calado não entravam mais aqui. E meu pai tinha um bananal muito grande e começou a ficar mais lenta a saída. E o comércio com a Venezuela também, que começou a oferecer produtos de tão igual qualidade e até melhor, a um custo menor. A Argentina passou a comprar deles também. Ou comprava aqui do Brasil o que eles não conseguiam suprir. Então já era menos. E por outros fatores também meu pai decidiu ir embora para São Paulo e foi tentar a vida lá como um empregado comum. Ele era produtor rural e vai para São Paulo. Mas o meu avô, pai dele, era um homem muito abastado. Eles tinham um armazém grande e a escola era junto da casa. Era a casa, o armazém e a escola um ao lado do outro na propriedade dele. Meu pai tinha então esta visão de comércio, por conta de trabalhar com meu avô. Ele também trabalhava com meu avô. Ele foi embora para São Paulo e acabou trabalhando numa cooperativa como comprador de produtos cerealistas, com a experiência que tinha. Depois montou um depósito de banana em que era distribuidor de banana. Virou comprador. Vinha aqui e comprava banana e revendia lá no Mercado Municipal de São Paulo. Então a gente foi para São Paulo numa época que se podia brincar na rua, descalça. São Paulo não era isto que é agora.

P/1 – Que bairro?

R – Inicialmente fomos morar na Água Rasa, em Moóca. Depois eles foram para Vila Formosa, no centro da Vila Formosa e acabaram ficando lá até 1974, quando vieram embora para Cananéia. Meu pai já estava aposentado.

Meu pai era um homem bastante rigoroso e nos criou com muito rigor. Por conta da família dele, meu avô, pai dele, também era assim. Então meu pai sobressaiu porque dos meus tios as filhas não estudavam, só os filhos. Mulheres não estudavam. Mulher estudava corte e costura, arte culinária, sabe, prendas domésticas. Você era preparada para o lar. Você se preparava para cuidar do seu marido e seus filhos. E eu era mais moleca. As minhas irmãs, só a caçula que trabalha. As outras são todas dondocas, de ficar em casa e o marido sustentar. E eu não. Eu não queria aquilo para mim; eu queria estudar. E meu pai permitia que a gente estudasse. Todas as minhas irmãs estudaram; quem não estudou foi porque não quis. Ele permitiu que a gente estudasse, mas o rigor na educação era o mesmo. Meu pai era muito rigoroso. Tanto que eu me casei com 17 anos.

P/1 – Você ficou a infância e adolescência em São Paulo e vindo pra cá?

R – Com quatro anos a gente foi embora para lá e eu me casei aos 17 anos.

P/1 – você estava com quatro, mas ficou lá até os 17.

R – Neste período a gente vinha para cá nas férias, então este trecho que a gente faz, Peropava, que hoje tem estrada, mas antes eram lanchas, eram barcos, vapor que fazia. Tem tanta história na minha cabeça. A gente fazia o trajeto de barco. Você levava quatro, seis horas. Hoje você vai em quase 20 minutos. Aquela comida da lancha, aquele cheirinho gostoso. Aquela lancha ia de porto em porto parando e as pessoas saindo na porta. Às vezes ficava no aceno.

P/1 – Como era este trajeto de São Paulo para Peropava?

R – Não, daqui de Iguape para Peropava.

P/1 – Você vinha de São Paulo até Iguape...

R – De Iguape ia de lancha ao Peropava.

P/1 – Que não tinha acesso.

R – Era o único acesso que tinha. Depois eles abriram uma estrada variante que a gente fazia, mas era a pé. A gente descia na segunda ponte indo daqui para São Paulo, aquela que dá uma descidinha rápida, a gente descia ali e íamos a pé dez quilômetros a dentro. Mas ia. Mas então a gente tinha que vir até aqui; tinha o dia certo da lancha. Não era todo dia. Era segunda e quarta feira, ou segunda e quinta, que tinha lancha. Então tínhamos que vir no dia certo. Se viéssemos no dia que não tinha lancha, quando abriu a estrada a gente já ia por lá; senão tinha que ficar aqui em Iguape até que a lancha chegasse.

P/1 – Esta lancha era da prefeitura? Era como se fosse o ônibus daqui?

R – Não, a lancha era da Sorocabana, empresa de transportes. Era uma empresa grande que tinha de transporte. Ela fazia todo o Vale do Ribeira. No tempo que Adhemar de Barros esteve aqui em Iguape ele inaugurou o percurso de Iguape a Eldorado. O Adhemar de Barros com toda a comitiva dele, sabe? Ele esteve viajando nesta lancha. E o vapor que tinha ia para o Rio de Janeiro. Era tudo por vapor que ia. Aí eles levavam banda de músicos, tocavam. Os violeiros, os repentistas iam fazendo versos. Era divertida a viagem.

P/1 – Você lembra se alguma que tenha sido bem marcante para nos contar?

R – Olha, eu me lembro de uma viagem desta, mas não foi na lancha, foi no vapor. A gente era bem pequena ainda e o vapor enguiçou, quebrou o vapor, e todo mundo com fome, não tinha mais nada o que comer, e ele foi indo, foi indo e encostou no barranco. E não tinha como sair dali. E a gente não poderia descer também porque não tinha acesso para descer. Eu lembro que tinha um pé de Ingá. Vocês conhecem Ingá? É uma fruta que só tem semente. São vagens. A minha mãe viu este pé de Ingá, eles fizeram puxar o galho e a minha mãe colhia as frutinhas do pé e dava às crianças para que fossem se entretendo. Porque não tinha nada o que comer. A gente ficou ali horas e horas até que viesse outra lancha resgatar o pessoal dali. Destas viagens de lancha o que me marca bastante também é que quando a gente ia embora, a lancha vinha devagarzinho, ela deslizava, assim. A água preta do Peropava, igual à água do Rio Negro, na Amazônia. A lancha vinha parando devagarzinho, meu avô tinha um porto, ela vinha parando, assim. E no porto tinha um pé de Bermiguilha, não sei se vocês conhecem pé de Bermiguilha? É uma arvorezinha rala, que dá uns cachos cor de rosa. Ela fica toda florida de rosinha. E tinha o pé de Bermiguilha bem no porto. Minha avó tinha um lugarzinho que ele deixava a bacia com roupa e ficava lavando roupa na sombra. Lavava no porto e lavava também, às vezes ensaboava na bacia embaixo da Bermiguilha. Então nas férias que vinha para cá, e no dia de ir embora, ai que desespero! Quando a gente chegava e a lancha ia encostando e achávamos que a lancha estava indo devagar demais. Porque até ela encostar. E a gente achava que a lancha estava encostando rápido demais quando íamos embora. A lancha parava, a gente tinha que sair. A minha avó preparava coisas para gente levar. Meu avô fazia aquelas maletinhas de cana, amarradinho, para levarmos. Minha avó fazia cuscuz. E era sacola com abacate. Se for laranja era laranja. Era doce de abóbora. Ela fazia tudo para gente levar. Mas a lágrima não deixava a gente comer nada, sabe, porque era a tristeza de estar indo embora. Mas a vizinhança vinha se despedir da gente. Toda vizinhança vinha. Porque quando a gente chegava lá era uma festa. E quando a gente saia eles vinham todos se despedir. A lancha ia saindo devagarzinho do porto e o pessoal todo com lencinho. Eles ficavam cantando. Eu me lembro até hoje este canto. “Deus vos guarde até nos vermos outra vez”. Uma música assim. E eles ficavam com o lencinho abanando e a minha avó embaixo do pé da Bermiguilha chorando. Meu avô ia com a gente, minha avó ficava. Mas ela ficava chorando ali embaixo do pé. E a vizinhança toda ali se despedindo.

P/1 – É muito bonita esta imagem.

R – Estas viagens de lancha eram marcantes. A gente conhecia todo mundo ali e todos se cumprimentava mesmo que não se conhecessem. As pessoas se cumprimentavam. Se passasse no caminho, era bom dia, boa tarde. “Bom dia!”. “Bom dia”. “Boa tarde”. E quando você passava de canoa e passava em frente à casa de alguém você também: “Boa tarde!”. “Bom dia!”. Havia esta comunicação. “Boa tarde!”. Conversava. No rio, que é largo, o outro morador lá na casa dele, já numa certa distância, conversava com outro lá de dentro do rio.

P/1 – A imagem que você passou é muito bonita. Desta comunidade, estas pessoas.

R – que não tem voto pra ele com certeza. Porque é uma região pequena, mas que só morre de fome quem é vagabundo. Eu levo os meus netos para ver, para mostrar e pescar aqui na toca do bugio. Eles têm uma esteira para o sal, vai lá tá vendo aqui ó. Tem caranguejo, siri, tem peixe no mar. Se você plantar, na minha casa, dá coisa que eu não plantava. Eu tinha mamão papaia, mamão formosa, maracujá; jabuticaba eu plantei, mas eu tinha coisas que nasciam. Tomate. Eu colhia tomate no meu quintal. Eu não plantava tomate. É que às vezes o tomate estava meio estragadinho, eu jogava ali, era terra, e nascia. A única coisa que eu fazia era botar uma estacazinha nele e amarrar. Aquele cheirinho de tomate.

Eu morava numa casa muito grande aqui. Uma casa que tinha 500 metros quadrados de construção. Hoje eu moro numa casa menor. Mas o meu netinho que está com seis anos – eu mudei desta casa faz um ano, um ano e meio, que eu estuo morando numa casa menor. Meu netinho tem saudade da casa grande. Ele fala: “lá tinha laranja, vó, a gente corria, tinha espaço”. “Fala para a mulher entregar a casa para você, para morar lá outra vez. Mas eu passo para os meus netos que você só morre de fome se você for preguiçoso. Porque tudo o que você plantar nasce.

P/1 – Deixa eu entender. Você ficou em São Paulo, me conta brevemente esta experiência.

R – São Paulo, a minha visão, eu sempre fui de liderar a turma. Eu sempre fui meio diferente dos meus irmãos. A minha mãe depois veio morar em Cananéia eu falei: “Mãe, os teus outros filhos são assim meio “espeloteados” igual a mim?”. Ela falava: “Não. Só você”. Eu saia um pouco. Eu nunca me moldei. Se a regra me faz bem, eu sigo. Se a regra me incomoda eu quebro. Então esta visão. Eu sou da época da revolução. Quando, em 1963 os estudantes saindo tudo ali, os estudantes do Centro Universitário 11 de agosto, da queda de Jânio Quadros, que foi em 1964. Foi em 64 mesmo, né? E aquela revolução que houve, São Paulo. E o Jânio Quadros saiu de Brasília e veio pra São Paulo pedir abrigo ao Carvalho Pinto. Ele não deu abrigo a ele e o Jânio Quadros deu uma cadeirada nele e quebrou o braço. O Adhemar de Barros, aquela história toda. Os estudantes todos ali. Que foi logo depois o regime militar. Mas até então não. O presidente, depois de Juscelino foi o Jânio Quadros. Este renunciou, assumiu João Goulart e depois aquilo virou um poço. Então como há pouco tempo houve os caras pintadas, os estudantes estavam todos revolucionando. E a cavalaria em cima dos estudantes, fazendo a maior repressão. Gritavam, queriam os direitos. Não era tão aberto como hoje. A censura ia em cima. Aí a diretora do colégio dispensou todos os alunos para todo mundo ir embora, porque eles estavam fazendo piquete e iam às escolas e chamar os estudantes para engrossar o pelotão. A diretora antes que chegasse dispensou todo mundo. Todo mundo vai para lá, né? E eu saí para cá. Onde eu fui? Fui lá no lugar que estava acontecendo. Na Rua Direita, na Líbero Badaró, Rua São Francisco. A Rua São Bento foi aonde a cavalaria ia com tudo em cima. E eu lá naquele meio. “Meu Jesus!. Que estou enfiada aqui”. Quando chegou em casa, uma hora da manhã, contei que tinha ido lá, meu pai “Meu Deus!”. Eu quase apanhei. Eu gostava de participar destas coisas. Não que eu seja revolucionária, mas eu queria saber por mim mesma. Não que os outros me contassem. Mas estudei. Estudei em São Paulo. Aquele tempo a gente fazia o primário e quando chegava na quarta série tinha aquela festa de formatura. Vocês não sabem o que é isto. Tinha aquela festa de formatura. Era o tempo da etiquetinha, o distintivo. O melhor aluno da classe tinha distintivo, tinha medalha. E não tinha nada de preconceito de ninguém ficar sentindo bullying porque um tinha medalhinha verde amarela e outro tinha da cor da bandeira paulista. Era por grau de notas. Aquele que se esforçava pegava a verde e amarela. Aquele que tinha menos esforço era a do Estado; quem era menos era a da escola. Então você sabia quem eram os bons alunos. Naquela época a gente fazia um cursinho para entrar no ginásio. Fazia um cursinho de admissão e entra-se no ginásio. As melhores universidades eram as públicas. Se você era repetente você tinha uma chance. Se você repetisse a mesma série duas vezes você era jubilado. O aluno jubilado perdia o direito à escola pública. Você não entrava mais na escola pública. Você tinha que fazer bonito para não reprovar senão perdia o direito. Porque eram poucas escolas. Saí você e entra quem quer. E as escolas preparavam para a Universidade. Eu fiz até a quarta série ginasial. Meu período de ginásio foi maravilhoso. Amava! Amava! Amava! Participava de esporte, canto orfeônico. Canto até hoje. E neste meio de tempo, eu estava já na quarta série do ginásio, fui passear com a minha irmã um sábado em Ribeirão Pires, na casa de uns tios e lá encontrei meu marido. E foi assim: a gente tinha ido passear no clube de campo, e quando a gente voltou o irmão da minha prima estava uma jararaca. Porque a gente foi neste lugar que era retirado, estavam construindo. E o irmão dela bravo porque a gente tinha ido para lá sozinho. Tinha que ir com um homem junto, um homem da família. Imagine sair três mulheres sozinhas, três adolescentes, três jovens. E, quando a gente voltou, a comissão de recepção estava formada: o pai dela, o primo, tal, tal. E meu marido também estava ali porque tinha ido visitar meu tio. Ele saiu daqui de Iguape e foi visitar meu tio lá nesta cidade. E a gente foi apresentado ali, ele era amigo da família, mas eu não conhecia. A gente foi apresentado ali. Eu já estava indo embora, eu e a minha irmã íamos pegar o trem para voltar. Ele falou: “Se vocês quiserem esperar mais, eu estou indo a São Paulo e levo vocês de carro. Levo até a casa de vocês e assim eu vejo seu pai, sua mãe”. Que fazia muitos anos, mais de 20 anos que não se viam. Aí ficamos mais tempo lá e quando ele levou, mas ele já levou com a intenção de me namorar. E assim foi. Neste espaço de tempo que a gente ficou namorando, meu pai sempre focado para eu estudar. Eu era apaixonada por medicina. Eu era apaixonada por medicina. Tanto que eu tenho um enteado médico e minha filha, que é fisioterapeuta. Os dois desta área da saúde, porque eu sempre incentivei a área de saúde. Para eu conseguir a faculdade era difícil. As faculdades, assim, a USP, nossa, eram dois três anos para conseguir entrar! Meu pai com influencias que ele tinha, com conhecimentos que ele tinha, conseguiu uma vaga para mim numa escola de enfermagem, no hospital Ana Nery, no Rio Verde, em Goiás. Que era um hospital de missionários. Eu ia trabalhar lá como voluntária, ia estudar lá e tinha um alojamento ali mesmo. Depois que eu me formasse eu teria a oportunidade de ir para os Estados Unidos com eles. Como os outros iam. Aqueles que se destacavam mais. E eu falava: “Esta vaga é minha”. Porque eu sempre me destaquei no que eu fazia. Estava tudo arrumado para eu ir a Goiás. Meu pai conseguiu a duras penas, coitado! Aí meu marido chegou e falou: “Você vai pra lá? Você escolhe: ou nós casamos ou você estuda”. Eu optei por casar. Joguei no vento, como se fala hoje, mas fiquei com isto guardado numa gaveta. “Poxa vida, larguei”. Não deu certo. Meu marido era 21 anos mais velho do que eu e tinha dez filhos. E eu casei com ele assim mesmo. Era um desafio. Minha mãe não queria também. Minha mãe: “Vai estudar”. E eu optei por me casar. Larguei São Paulo, larguei tudo e vim morar aqui em Iguape, com 17 anos, já ia completar 18 anos. Vim e entrei numa casa com dez filhos. Que tinham a minha idade. Você imagina a sequência disto. Mas a família muito grande, por conta disto, e esta vivência toda, a gente tem um convívio agradável até hoje. O meu esposo faleceu muito jovem. Eu era muito jovem, tinha 38 anos, fiquei viúva. Aí fiquei com a herança de filhos, meus e dele. Eu tinha que dar formação a eles. Eu trabalhava no comércio, dia e noite, até a exaustão. Trabalhava até a exaustão para não pensar em nada. Meu Deus, eu tinha filho na faculdade, meu enteado na faculdade, ia terminar medicina. A outra na faculdade que estava fazendo fisioterapia. Tinha dois, um fazendo arquitetura e tinha outro fazendo cursinho. E eu tinha que trabalhar. Eu tinha que manter este gasto todo. Continuei trabalhando, trabalhando, trabalhando, até que eles se formaram, se estabeleceram. “Agora então vou fazer o que eu quero”. Eu vou cuidar de árvores, que é o que eu gosto. Trabalhei no comercio para ganhar dinheiro e poder me manter. Agora então eu vou fazer o que eu quero.

P/1 – A sua família continuava aqui? Seus avós? Continuavam vindo pra cá de férias? Como foi esta dinâmica aqui com você? Os seus avós estavam vivos ainda?

R – Quando eu casei meus avós eram vivos ainda, sim. Depois, eu casei em 1967 e em 1974 meus pais vieram embora para Cananéia. Mas aqui em Iguape sempre só eu, porque os meus irmãos ficaram. Os que estavam em Cananéia e os outros estavam em São Paulo. E eu fiquei sozinha aqui. Os meus avós moravam no sito, mas depois eles foram para Cananéia com meus pais. Os meus tios que moram aqui, os meus primos.

P/1 – E como estava a cidade? Imagino que ela tenha mudado bastante neste tempo.

R – Em Iguape, esta praça em frente à igreja era um jardim, um jardinzinho com aquele arquinho de ferro. Era dividida a parte infantil e a parte do passeio. Tínhamos aqui dois cinemas na cidade, o Cine Líder, que era propriedade do meu marido, e o Cine Lamar, que era de cá. As pessoas vinham para praça no final de semana. O lazer era cinema. Naquele tempo televisão não pegava aqui. Televisão era aquele chiii, sabe? Má transmissão. No dia de jogo de futebol, final de campeonato, estragava o aparelho e ninguém assistia nada. Era televisão preto e branco, e mesmo assim não pegava. O lazer era o cinema e alguns teatros que as escolas faziam, os meus filhos participaram muito destes teatros. Tinham o professor Valdinho e a professora Rosa Namba, que gostavam muito de teatro. O Valdinho já falecido, mas a professora Rosa Namba ainda é viva. Eles pegavam os estudantes da Veiga Junior e montavam cada peça de teatro que você não tem noção! Vinha o Vale do Ribeira todinho para cá. E ficava a dona Cleide ali, costurando. Eu fazia roupa para os meus filhos, de Príncipe, princesa, sabe? Tinha aquele esmero de fazer. E todo mundo ia para lá. Então ficava na praça do cinema. E aconteceu um caso curioso que as moças ficavam passeando no sentido horário. Os rapazes, quando não passeavam no anti-horário ficavam parados, vendo as moças darem a volta na praça. E falavam: “Vamos dar uma volta na praça?”. E este costume está lá até hoje: “vamos dar uma volta na praça?”. Porque antes você falava volta na praça porque era volta na praça mesmo. Ficava rodando. Isto era a volta na praça. Hoje você fala volta na praça é ir na praça. Mas você ficava rodando e os pretensos namorados ficavam ali. E todo mundo passeava de braço dado. Eram duas, três moças, todas de braço dado. Iam passeando assim e os rapazes: “psiu, psiu”. Isto mudou bastante. As famílias reuniam-se. A gente tinha na hora da refeição, por exemplo, lá em casa três quilos de carne para uma refeição. A compra do mês chegava, o tamanho da família, né? Eram dez filhos. O mais velho faleceu, que era o professor Dito Rosa, que tem uma escola aqui em homenagem a ele. Eu tive mais quatro, então a família eram 13. Juntava esta mesada toda. Quando era final de ano juntava todo mundo, natal, ano novo. Ou então era churrasco, era aniversário. Eu vou mandar pra vocês esta foto do casamento da minha filha, que estão todos os irmãos dela, os cunhados e os sobrinhos. Não dá pra você ver a noiva. Você não consegue ver a noiva. A família grande. Então, neste horário de refeição era onde a gente passava para eles, meu marido contava como foi a história dele, do comércio. Que ele era cortador de piri. Ele trabalhava cortando, fazia piri junco. E fazia esteira, depois ele foi para o comércio. Ele ficava contando a história de vida dele para as crianças na hora da mesa. Na minha casa, nesta casa que eu morei, esta casa de 500 metros, que eu falei pra você, ali eram seis quartos. Então teve um tempo que em cada quarto tinha uma televisão, que os meninos já eram moços. Todo mundo chegava cada um ia para o seu quarto. Fui lá e tirei tudo! Tirei todas as televisões; “Nós temos uma sala de TV. Quem quiser ver TV é aqui na sala. Quem quiser comer é lá na sala de jantar, lá embaixo. Este negócio de ir comer com prato na mão em frente à televisão: não. Então se come lá embaixo, todo mundo vai assistir televisão na sala. Porque senão a gente não se comunica mais. Cada um faz o seu pratinho e vai para o seu quarto. Cadê a nossa convivência? A gente se divorciou? A família se divorciou? Divorcia-se. Não é só marido que divorcia, não. Filho se divorcia de pai, irmão se divorcia de irmão. Porque cada um vai para o seu quarto. No outro dia todo mundo levanta cedo e cada um vai para o seu trabalho. Chega faz o seu pratinho e vai para o seu quarto. Eu dei os cinco minutos e falei: “Se vocês teimarem em ligar a televisão eu vou moer com o martelo”. Então se querem deixar a televisão lá é para outro horário, quer assistir um programa diferente, tudo bem. Senão eu vou moer com o martelo. Eu fiz valer a autoridade de meu pai. E eles respeitaram e não fizeram. Muita coisa assim mudou. À noite a gente ficava em frente da casa. Ali você chupava balas. Levava sacos de bala. Todo mundo ficava em frente à casa chupando bala. Aí passava um: “Oi vem cá; tem uma balinha?” Aí já parava para conversar. Ou então era sorvete. Tinha o bar do seu Ambrósio, que vendia um sorvete gostoso. Era de suco natural. A gente mandava comprar aquele monte de sorvete e ficava todo mundo em frente da casa tomando sorvete. Dez horas todo mundo ia dormir impreterivelmente. Todos iam para cama, ninguém ficava acordado até tarde. Também não tinha o que fazer. A não ser final de semana que tinha baile aqui em Iguape. Eram músicas ao vivo. Eram cantores famosos tipo Ângela Maria, Super Som TA, Os três do Rio, Noite Ilustrada. Eles vinham para cá e animavam a festa. Quaresma não vinha nada. Os clubes não funcionavam. Era no sábado de aleluia. E eu trabalhava no comércio, sábado de aleluia todo mundo se arrumava, se vestia com roupa nova. Todo mundo ia para o baile. Então isto também se perdeu porque continua, é discoteca, e não se dança. Bailes das debutantes; tivemos bailes lindíssimos! Baile da cidade. A minha mãe contava que aqui na praça onde funciona o empório, era a Pizzaria Canal, agora acho que é empório, do lado da Câmara. Ali era o Teatro Municipal. A minha mãe estudou no Vaz Caminha, a formatura dela foi no Teatro Municipal. Sabe quem veio ao Teatro prestigiar os formandos? O governador Adhemar de Barros, então governador do Estado de São Paulo. E a minha mãe participou de uma peça ali chamada A Dança das Falenas. O nome da peça que ela participou. Minha mãe com 80 anos de idade bailava e cantava a música inteirinha. (canta) “Somos as falenas, adejando de flor em flor”. Ela cantava e saía dançando. Todas as meninas. Naquele tempo não tinha professora de balé aqui em Iguape. Mas existe este dom artístico do iguapense. Falam que o iguapense é um artista nato. Aqui em Iguape eu tenho piano em casa. Agora até não, porque a casa ficou pequena e eu deixei o piano na casa da minha filha. Mas tinha piano em casa e o técnico que vinha afinar o piano falava: “Dona Cleide, se a senhora arrumar cinco pessoas para eu descer aí em Iguape para arrumar o piano, o da Senhora eu arrumo de graça”. O que tinha de piano. Você não tem noção do que tinha de gente com piano aqui em Iguape. Famílias daqui, feito a família da dona Lurdinha Barreiros, faziam saraus, só com a família. Ela no piano, a filha na flauta, outro no teclado, outro no clarinete, outro no sax. Eles faziam saraus só com a família. Aqui têm a família da dona Pequenina que todos os netos dela, os filhos do doutor Afonso, são todos músicos. Os filhos da Regina, os netos da dona Pequenina são todos músicos, tocam na banda. Os filhos de Adilson, todos músicos. Os filhos de Regina, todos músicos. Os filhos de Afonso, todos músicos. Porque em Iguape gosta-se da música, de teatro. Isto tem que ser valorizado, não é valorizado, tem que encher esta bola, o povo gosta!

P/1 – E isto não tem mais?

R – Não, não tem mais.

P/1 – O que aconteceu?

R – Eu acredito que aqueles que dirigiam, por exemplo, o Roberto Colasso, que era um grande ator, um grande idealista da nossa cultura, ele faleceu. Depois ficou o professor Valdinho, que também tirava peças maravilhosas, também faleceu. Acho que foi a falta liderança. Incentivo para isto. Incentivo econômico. Aqui em Iguape tirou a peça “Alice no país das maravilhas”, quem fez o papel da Alice foi à atual psicóloga, a Cássia, ela protagonizou a Alice. A minha filha foi a Cinderela. E nós temos aqui em Iguape um rapaz chamado Peixinho, você olha para cara dele e não consegue ficar cinco minutos conversando com ele. Ele é um cômico nato. Minha filha era a princesinha e ele era o rei. Na hora que mudava a época os dois tinham que ficar ali, conversando, passeando. Só os dois ali fazendo de conta. E ela não conseguia, ela tinha que virar para trás porque ele falava pra ela assim: “olhe, minha cara Cleide” – ele todo maquiado – “olhe, minha cara” – aqui tinha uma senhora que trabalhava com prostituição, e ela era já velha, mas ela gostava, usava um batom forte. E ele falava assim: “Eu não estou com cara de Dalica?”. Falava para ela e ela não aguentava ficar escutando ele falar. Então eles produziam estas peças. Dois, três, quatro, cinco, cenários! Mas isto perdeu também no tempo.

P/1 – Era pela escola?

R – Fazia com o pessoal da escola. Os alunos.

P/1 – O que está acontecendo? As pessoas saíram da cidade?

R – Olha, Danilo, os meus filhos mesmo foram saindo. Vão saindo e não voltam. Teve uns que ficaram. Os que não saíram acabaram se moldando e ficando. Mas muitos saem para estudar e as vezes eles optam por uma profissão que aqui não tem como exercer. Acabam ficando nos grandes centros, se são bons profissionais. É o que acontece. Mas eles voltam. Interessante que uma vez o Revelando São Paulo, no SESC Pompéia, meu avô foi levado para lá como ceramista. Levaram barro, levaram tudo, e ele ficava ali moldando as pecinhas, as peças pequeninas que ele fazia lá, e fizeram menção deste evento na Bandeirantes. E estava o pessoal lá: “o estande de Iguape! O estande mais visitado. Porque eles levavam juritica; levaram o pessoal fritando manjuba. Fritavam manjuba na hora; tinha moqueca de manjuba. E tinha o pessoal fazendo cerâmica. Foi o maior sucesso Iguape. Acho que era no tempo do Avalone Junior, que trabalhava na Bandeirantes. E ele fez esta menção. Os iguapenses que ouviram largaram tudo e se mandaram todos pra lá, foram todos lá para o SESC Pompéia. Inclusive a minha irmã. A minha irmã um bilhete para o meu cunhado: “Saí e fui ver Iguape no SESC Pompéia. Não me espere; não sei que horas volto. Jante o que tiver”. Deixou, ela estava passando roupa; deixou o bilhetinho ali e foi para lá, então os iguapenses se encontraram lá, porque a história de Iguape marca. Iguapense é bairrista. Se falar que está lá eles vão; eles querem ver; querem se encontrar. E desta vez eles se reuniram lá. mas é isto. Eles vão embora, mas a saudade fica.

P/1 – A gente quer voltar um pouco para você. Você diz que trabalhou no comércio. Você começou a trabalhar depois que o seu marido faleceu ou quando você estava casada você já foi trabalhar?

R – Trabalhei antes.

P/1 – Como foi o seu primeiro emprego? Como foi a sua carreira?

R – Quando eu era solteira eu não trabalhava, mas eu gostava das coisas boas. Meu pai não podia dar tudo que eu queria. Então eu sempre dava um jeitinho de ter meu dinheiro. Então no tempo que eu era criança, menina, adolescente, o leite era vendido numa garrafa, num litro. O litro tinha esta grossura; era igual uma moringa. Terminava com a boca desta largura. E as tampinhas eram iguais as tampinhas de iogurte, era um alumínio que fechava ali. Você comprava um litro de leite, o leite era Paulista, Vigor, você comprava um litro de leite ou então você comprava meio litro. Você levava a canequinha lá e levava meio litro. Então aquela tampinha de alumínio eles jogavam fora. O que eu fazia? Eu ia nos armazéns, barzinhos na redondeza de casa e pedia para eles guardarem para mim. Eu deixava uma latinha de massa de tomate para eles guardarem ali. Então todo dia eu ia buscar a latinha de massa de tomate e chegando em casa, pegava aquelas tampinhas numa outra latinha, colocava ali e socava. Ia socando ali. Pegava mais e ia socando. Quando aquilo enchia, eu estava com uma massa de alumínio desta altura. A lata de massa de tomate era assim. Era pequenininha e compridinha. Aí tinha uma fábrica de alumínio perto de casa e eu ia lá vender. Vendia. Então para comprar meia fina, que eu gostava. Meia é uma coisa que desfia muito. Houve um tempo que as mulheres usavam um lenço, tipo as árabes, amarravam aqui atrás. Você tinha que ter vários lenços. E eu sempre fui vaidosa, eu queria ter meu dinheirinho. Queria ter meu pó de arroz para usar, meu batonzinho. Aquele batonzinho era um batom natural da Helena Rubinstein. O que eu tinha era de metal, era amarelinho, metalzinho dourado. Então eu tinha meu dinheirinho para isto. Para comprar as coisas que eu gostava, perfume. Então eu juntava isto. E meu pai, como ele trabalhava em cooperativa, ele tinha mania: era lâmpada, papel higiênico e fósforos, meu pai tinha mania de comprar. Ele comprava aquela glosa de fósforos, naquele tempo a luz acabava muito. Eu falei: “eu precisando de dinheiro”. Eu queria dinheiro. E aí? Perto de casa tinha uma feira livre, bem pertinho, uns 300, 400 metros. Aí eu falei para o meu primo: “Vamos vender este fósforo na feira?”. Ele falou: “Será?”. “Vamos, vamos”. “O tio vai brigar”. “Não, não”. Aí peguei o caixotinho, desmanchei todo o pacotinho, que era grande, e fui vendendo a unidade de caixa de fósforos. Naquele tempo não se vendia assim, vendia só o maço. E eu lá na feira.”Olha o fósforo! Fósforo baratinho! Vamos aproveitar o fósforo!”. E minha mãe tinha ido à feira. Aí ela, pela voz, começou a prestar atenção e quando olha, me vê com o caixotinho, com a mão cheia de fósforos. Minha mãe diz que passou rapidinho, de longe, nem falou nada para mim. Pra eu não vê-la. Cheguei em casa e falei para o meu pai – estava com o dinheiro que eu apurei e eu falei para ele: “Pai, quanto custa a glosa do fósforo? Porque eu vendi todos aqueles”. Minha mãe já tinha contado para ele. Ele falou: “Custa tanto”. Aí eu peguei o que eu tinha, dei para ele para pagar, e mais um dinheiro para comprar outra para mim. Então a outra que eu pegasse eu já fazia para dois. Eu era criança. Eu sempre tive esta visão de comércio. A minha tinha depósito de bananas, eu pegava aquela banana que estava já muito madura, “Se você quiser vai vender para você”. Eu não pensava duas vezes. Eu dava uma gorjeta para o meu primo ir levando o carrinho e ficava no ponto de ônibus, armava um banquinha, deixava as bananinhas ali, madurinhas, vendia tudo. Nunca tive vergonha de trabalhar. Nunca passei necessidade. Nunca tive vergonha. As pessoas me falavam, depois: “Cleide, você na sua posição”. Que posição? Minha posição é posição de trabalho. Eu também como, ó, esta vendo? Eu como, eu bebo, eu visto, eu respiro. Eu nunca tive vergonha de trabalhar. E até hoje não tenho. Quando meus enteados quiseram estudar fora, meu marido não queria: “imagina, vai deixar estudar fora. De jeito nenhum”. As filhas ele não deixou que saíssem para estudar. Eu fui pela inteligência. Aí foi o menino mais velho, depois foi o segundo. A terceira era a minha filha. Mas ela já tinha o respaldo dos outros dois que tinham ido e foi também. Mas ele chegava e falava: “Vai mandar estes meninos estudar? Eles têm que ficar aqui para trabalhar no comércio. Vão sair para ficar batendo a cabeça”. O meu marido falava: “Você acha que se eu fosse um professor hoje, eu dava conta da família que nós temos aqui? Trabalhar no comércio era promissor. E ele tinha uma visão comercial muito além. E eu tinha também esta visão. Quando eu me casei, a gente tinha uma loja de roupas, ele vendia no atacado, saía na região toda para vender no atacado, e eu ficava na loja de roupas. Depois ele foi para o material de construção e eu continuei com a loja de roupas. Acabei indo para a construção civil também. Não foi uma experiência boa, porque eu acostumada com loja de roupas, vender coisas bonitas, com desfile de modas. Nós fizemos desfiles de moda aqui em Iguape, que no ano de 1985 mais ou menos, quando as coisas eram mais reservadas, eu fiz um desfile de modas aqui, meu filho que produziu para mim. Naquele tempo tinha aquelas caças justinhas de lycra, a menina vestindo uma calça daquela justíssima, e a parte de cima nua. Só que não era um nu assim, um nu, nu. Eu peguei um vestido de nylon, enrolei na mão dela, ficou bem enrolado, ficou um tufo enrolado e ela ficou segurando. As costas ficaram nuas, a frente ela ficou segurando, aquilo caiu, aquele pedaço de pano. Ficou um negócio bem criativo e foi o maior sucesso. Os rapazes desfilando só de sunguinha sem camisa, bermuda sem camisa. Ou então com a camisa sem a parte de baixo. Só de sunguinha, mas eles estavam mostrando a camisa. Para que desfilar com a calça? Queria mostrar a camisa, então desfilava de sunga de banho e camisa. Ou então a parte de baixo e sem camisa. E aquilo era a maior ousadia. Eu estava acostumada a trabalhar com isto, este tipo de moda, viajava, ia à Bahia, Fortaleza e ao Rio de Janeiro. Pegava a moda de lá, fresquinha. Trazia, já ligava para as clientes. Quando chegava aqui vendia tudo. Aí vou para material de construção, vender ferro, pedra, cimento. Trabalhar com pedreiro, com peão de caminhão. Então foi uma mudança. Mas eu estava junto com meu marido. Então eu ficava mais na parte administrativa e ele trabalhava na gestão do comércio em si. Só que no dia que nós inauguramos a loja, dia 22 de novembro de 1988, dia 22 de dezembro de 1988 ele morre de um ataque fulminante. Eu tive que ficar. Como eu ia largar. A gente estava inaugurando uma loja. Estoque lá em cima. Para inaugurar uma loja daquele tamanho você tinha que ter estoque. Aí ele morre. Eu vou fazer o quê? Eu fui obrigada a dar continuidade nisto. E era difícil, desgastante, desgastante, desgastante. A ponto de um dia eu chegar numa papelaria e não lembrar o que tinha ido comprar. O que eu vim fazer aqui? Eu de vergonha comprei uma borracha. Aí peguei o carro, vim e chegou ali perto do Vaz Caminha.

TROCA DE FITA

Aí eu falei: “Eu vou ficar aqui me matando?”. Ninguém queria continuar. Vou trabalhar aqui mais um ano. Aí abaixei a porta. Eu tinha cinco mil metros quadrados de loja. Loja, não. Era loja e pátio. De loja mesmo tinha quase mil metros quadrados. Mais o pátio com seis caminhões. Peguei a porta, abaixei literalmente. Falei: “ou eu paro, ou morro”. Depois vendi o prédio; fiquei com a mercadoria e fui vendendo devagar. Fiquei por um bom tempo; fui vendendo ela bem abaixo do custo que valia. E depois comecei a trabalhar com arte de brincadeira.

P/1 – Como surgiu isto?

R – Eu sempre gostei de escrever. Quando eu era solteira eu escrevia; eu tinha feito um curso de inglês, eu gostava de escrever em inglês. Até pra eu me exercitar. Meu marido era muito ciumento. Um dia ele pegou os contos que eu escrevia em inglês e em português, as poesias que eu fazia, e queria saber quem era o personagem. Para quem eu estava escrevendo aquilo. Aí ele pegou, eu guardava aquilo, nunca divulguei, era coisa minha, ele pegou, rasgou e jogou pela janela do meu quarto. Estava chovendo, o quintal estava molhado. Aquilo caiu no chão e grudou. Eu fiquei na janela e comecei a chorar. Acho que meu choro foi tão convincente, eu chorava no impulso. Aquilo vinha de dentro, não tinha o que me consolasse. “Minha história, minha vida! Você tirou a minha alma!”. Falava assim. Ele correu lá fora, ele era um homem sisudo, de sim sim, não não. Ele não era flexível para contornar. Ele ficou tão desesperado de ver o meu estado que ele saiu correndo, foi lá e catou tudo aquilo. Aí ele colocava na cama. “Péra aí, péra aí. Eu vou arrumar esta “M”!”. Ele falou isto. E pegava, e queria tentar arrumar. E eu chorava, chorava. E ele tentando arrumar e falava: “Para de chorar. Para de chorar! Vai dar uma coisa em você”. Tentando arrumar. E eu vi que aquilo era uma fonte de discórdia. Se eu continuasse com aquilo, com a visão pequena que meu marido tinha, ia ser uma fonte de discórdia. Eu mesma me desfiz de tudo, mas depois que ele faleceu e eu voltei a escrever. Eu tive alguns contos premiados aqui na região. Teve um concurso literário e eu arrisquei e escrevi duas poesias e um conto. E para minha surpresa teve um ano que eu fiquei em terceiro lugar e teve no ano de 2008 que eu fiquei com o quarto, terceiro e primeiro lugar. Foi engraçado porque chamaram todo mundo, você ia lá, o prêmio era que enchia os olhos – o do primeiro lugar. Estava o pessoal que trabalha com circo; foi lá na Ilha Comprida, uma praia, aquela produção toda. Então depois que chamaram todo mundo, os contos premiados, aqueles que foram selecionados. E aplaude daqui, aplaude dali. E eu estou lá. Aí chamei os meus filhos: “Vocês não vão lá; hoje é a final”. Nem eles acreditavam em mim. Não foi ninguém; fui sozinha. Fizeram aquele espaço para chamar o primeiro lugar. “Agora vocês vão ouvir uma música”. Aí teve o musical. E quando ela retornou para chamar o primeiro lugar falou: “Bom, agora vamos chamar o primeiro lugar”. O primeiro lugar é daqui. O primeiro lugar é dali. Aí ela parou tudo, parou o som que estava tocando, parou tudo, ficou aquele silencio e ela falou: “Gente, estou sentindo um cheiro aqui. Vocês não estão sentindo um cheiro? Está um cheiro”. O outro falava: “Tô”. Eu estava lá no fundo e gritei: “É cheiro de mato!”. Porque meu conto era “Cheiro de Mato”. Aí ela falou: “É Cheiro de mato mesmo!”. Sabe? E aí eu saí correndo. Saiu todo mundo correndo atrás de mim. Primeiro lugar. Eu liguei para os meus filhos e foram todos lá e ficou aquela festa toda. Eu fui tomando gosto por escrever. Escrevo. Estou participando do Mapa Cultural, também com uma obra minha. Fizeram uma seleção do município e a minha peça foi selecionada também. Estou concorrendo ao regional. Pode ser que eu concorra ao estadual também. Então eu sempre gostei, eu acho que isto é nato do iguapense, gostar de escrever. Com relação a produção de coisas, quando meus filhos participavam de teatro, desfile de escola, eu mesmo queria fazer as roupinhas deles, para ficar mais bonitinha. Sempre fui de contar histórias para os meus filhos. Sempre contei. Abrindo um parêntese aqui, no fato de contar histórias. Eu contava história para os meus filhos, os reunia e ficava contando histórias, comendo pipoca, muito pirulito. Quando os meus netos nasceram eu continuei com as mesmas historinhas, que eu ouvia do meu avô. Meu avô nos contava estas histórias quando a gente era criança. Eu contei as mesmas histórias para os meus filhos e conto para a minha neta. A minha netinha, hoje ela tem 18 anos, na época tinha dois aninhos. Ela acordou de madrugada pra tomar mamadeira e a outra minha filha, não a mãe dela, “Tia Dé, quero mamar”. “Espera que a tia Dé vai fazer”. Minha filha foi lá fazer o leite pra ela, e ela sentadinha no berço: “Eu mato gente... Eu tiro tripa de gente...”. Aí a Débora: “Cleide Maria do céu, olha o que Jade ta falando! To com medo”. Aí a mãe da menina falou: “Estas são as historinhas que a mamãe conta pra ela”. Era a história do caramujo. Eu contava a história do caramujo que foi incendiar o palácio do rei. O caramujo dizia que ele matava gente. Que se viessem pegar ele, ele matava. Ele tirava a tripa. E ela gravou aquilo. Até hoje você conta e todo mundo dá risada, porque todo mundo lembra da história. Mas então sempre gostei de contar histórias para as crianças. De personalizar; to contando uma história: “um menino gordinho. Um menino branquinho”. Este aqui é o menino branquinho. Eu sempre fiz eles viajarem na imaginação.

Depois que eu parei de trabalhar eu tinha que fazer alguma coisa. Eu falei: “Agora vou viajar”. Eu ia para casa da minha irmã, a minha irmã trabalhando. Meu cunhado trabalhando. Ninguém podia bater perna comigo. Ia para casa de outro e eles tinham suas atividades e não podiam bater perna comigo. Eu estava só, sem fazer nada. Falei: “não, tenho que modificar isto aqui”. Aí comecei a fazer macramê, que era uma arte que a minha avó fazia. Minha bisavó fazia; aprendeu na senzala. Minha bisavó ensinou para minha avó e minha avó fazia sacolas. E eu comecei a fazer os tecidos que a minha avó fazia. Mostrei meu trabalho para a esposa do prefeito aqui. Eu elaborei mais, eu criei mais. Eu dei uma pintada no pavão. E ela se interessou que eu fosse dar aulas para um grupo de mulheres carentes da renda cidadã. Aí eu fui para prefeitura dar aulas no C.R.A.S (Coordenadoria Regional de Assistência Social), um projeto atrás do outro. Ficou, ficou. As pessoas começaram a conhecer o meu trabalho e fui dar aulas para terceira idade com reciclados, aproveitamento de matéria reciclada. E assim foi. Através do diretor da cultura, do Carlinhos, que conheceu o meu trabalho. “dona Cleide por que você não se associa na associação dos artesãos?”. E assim fui dando aulas para um, dando aulas para outros até que eu entrei no Proac (Programa de Apoio à cultura do Estado de São Paulo) para fazer os projetos pelo Proac, da Secretaria da Cultura. Estou com quatro anos fazendo isto no centro de detenção feminina. E trabalho: dou aulas por aí, pelo Vale do Ribeira. Desenvolvo a arte do contador de histórias. Acabei me entrosando na cultura de uma forma que eu não me vejo dissociada da cultura. Me entrosei de dedo e unha. Sempre tenho que estar criando, criando, criando. E sempre criando.

P/1 – Isto foi um reencontro com você? Porque quando você estava trabalhando na construção ou com as roupas, você mantinha uma relação com a cultura?

R – A minha roupa sempre fui eu que criei. Eu sempre desenhei as minhas roupas. Quando eu trabalhava no comércio, nos finais de ano na minha casa, eu sempre a decorei de uma forma muito peculiar, minha. Eu criava a decoração nela. Até hoje a árvore de natal que eu faço não tem nada de convencional. Eu crio a minha árvore de natal. Eu faço questão de criar. Tenho uma neta que hoje está com 14 anos, quando ela estava com seis anos, era dia 22 de dezembro, ela falou para mãe e disse: “mãe, hoje é o dia mais triste da minha vida”. “por que filha?”. “Porque hoje já é dia 22 e até agora a minha avó não armou a árvore de natal; e eu quero muito participar disto”. Meus netos participavam da montagem da árvore. Eu estava criando uma árvore diferente, uma árvore entrelaçada de cipós, então eu tinha que lavar o cipó, porque eu peguei da praia, lavar com jato, depois secar, para depois pintar, e demorou um pouco mais. Mas quando ela tinha uns quatro anos, o pai tinha que levantá-la no colo para ela ajudar a colocar as pecinhas. Eu crio as minhas peças. E na outra casa, mesmo trabalhando com comércio, a decoração de casa eu sempre fiz do meu jeito.

P/1 – Esta relação com cultura, pelo que estou ouvindo, vem muito dos teus avós, da relação com a cultura tradicional. A questão de contar as histórias, o artesanato.

R – Meu avô surpreendia. Ele sempre surpreendia. Ele gostava de surpreender. Então eu continuo surpreendendo. Por exemplo, na páscoa, quando meus netos e filhos eram pequenos, eu fazia aquela cesta de ovos de páscoa e escondia os ovos. Escondia para eles. Domingo acordavam e iam todos procurar. Não era simplesmente presentear com ovos: eles tinham que procurar onde estava. Nesta outra casa grande, já com os meus netos, eu fazia aquela carreirinha de pistas e eles tinham que achar. Procura em tal lugar, assim, assim. Dando charadas para eles acharem. Só que antes de achar o ovo eles chegavam num lugar onde tinham que ler a mensagem da páscoa para todos que estavam ali. Então eu escrevia, eles tinham que ler, e embaixo tinha a última dica de onde ele ia achar o ovo. Mas era uma festa que eles faziam. A minha nora hoje já faz pra eles também. Meu avô fazia isto pra gente, minha mãe fazia. Minha mãe escondia no jardim aquela cesta com ovos. Meu avô chegava de viagem, lá no sítio dele tinha cana rosa. Aquela cana é molinha, com pouco bagaço, muito doce. Meu avô cortava a cana desta tamanho, amarrava com cipó, fazia uma argolinha e ia pra São Paulo com aquela malinha; levando tudo aquilo. Ele gostava de surpreender. “Olha, em tal lugar tem um negócio que vovô trouxe pra vocês”. Aí a gente ia olhar, aquela malinha de cana que a gente adorava, a gente amava. Ou então aquelas cestas de jabuticaba que ele colhia, levava. Ele surpreendia, sabia, tem uma surpresa por aqui. Eu fiz isto com meus filhos, fiz com os meus netos e os meus filhos, hoje, também fazem com os filhos deles. Acho que esta interação veio muito do meu avô. Meu avô não era homem rico, não. Ele não era rico. O outro era. O outro meu avô era rico. Mas ele nunca teve proximidade com a gente. Era distante. Este outro avô materno era próximo. Houve um tempo que eu estava trabalhando no comércio, em Cananéia, na festa de agosto. Eu peguei um espaço e montei uma lojinha, improvisada. Não tinha banheiro, quando eu queria ir ao banheiro eu tinha que ir à loja do meu pai. E estou eu trabalhando. Meu avô falava: “Eh, minha formiguinha!” Porque eu não parava de trabalhar. E até hoje não paro. Ele chegou lá e falou: “Você não vai almoçar? Vovô tem um camarãozinho gostoso”. “Não, vô, não dá”. Ele sumiu dali e não demora muito ele veio com uma travessinha, cheia de camarão frito. Aquele camarão bonito. “Olha o que o vovô trouxe para você”. “Vô do céu! Obrigada, mas eu não posso comer este camarão aqui porque eu não tenho onde lavar as mãos”. Ele saiu e foi na loja do meu pai, daqui a pouco vem ele com uma bandejinha com o camarão todo descascadinho, cada camarão com um palitinho. “Olha o que o vovô trouxe para minha neguinha”. Então, esta manifestação de afeto, esta manifestação de amor, isto para mim é riqueza. Ele não era um homem rico, mas ele se doava. Eu peguei muito da arte, da cultura, que ele gostava. Meu avô era repentista. Para ele declamar uma poesia, quatro, cinco estrofes, numa situação desta aqui, era a coisa mais fácil para ele. Eu já não tenho este dom, escrevo através de pontos. E os meus sobrinhos, quando nós nos encontramos na casa da minha mãe, uma vez no ano nos encontramos lá, mesmo depois de falecida. No dia primeiro de janeiro. A gente se encontra para passar o ano novo todo mundo junto e depois o almoço do dia seguinte. Eu nunca vou a noite, eu sempre vou no dia seguinte. E tem um sobrinho meu que mora em Minas Gerais e vem, outro de Mato Grosso, gente vinda do Paraná, São Paulo, Rio de Janeiro. Todo mundo se concentra ali. E tem um sobrinho meu que fala: “Tia, fala mais do vovô para mim. Por que ele morreu tão cedo e nós não pudemos aprender tanta coisa com ele. O pouco que a gente aprendeu é um acervo. E a gente não pode aprender. A senhora conviveu mais tempo com ele. Passa isto para gente”. Então isto é uma questão, assim, família.

P/1 – Cleide, queria entender melhor como foi ser mulher iguapense, naquele período? Como foi esta juventude?

R – Eu vivi na época, a minha adolescência e juventude, foi na transição de valores. Foi onde se quis corrigir coisas que não se aceitavam e depois acabaram fazendo coisas que também não se aceitou. Este período de transição, tipo assim: o meu pai me reprimiu muito, vou deixar meu filho fazer tudo o que ele quer. O que também não deu certo. Muitas pessoas sofreram muito esta mudança radical de extremo a extremo. Eu sempre achei que o equilíbrio é o mais sensato. Até por uma questão de formação religiosa. Mas ser mulher, na minha adolescência, na minha juventude, depois de casada? Era uma sentença pesada. A mulher não tinha os direitos que os homens tinham. Tudo se podia com o homem, com a mulher não. Por exemplo: se uma mulher engravidasse em casa dos pais, não tenham a menor dúvida, ela era botada para fora de casa. Existia uma casa chamada “Abrigo de Mães Solteiras”, lar de mães solteiras. Elas acabavam indo para lá. Aquelas que não iam para lá, que direcionavam um patamar mais tranquilo, mais equilibrado, acabavam indo para a prostituição. Porque o pai não queria em casa. Acabava indo. Tem uma senhora, bem idosa, que era sogra de uma prima do meu marido, ela falava para as netas: “Vocês se cuidem, senão o destino de vocês vai ser na praça dos Andradas”. Lá em Santos. A avó falava aquilo para as netas. Então a mulher era podada. Quando eu me casei eu usava calça comprida. Eu vim pra Iguape, no tempo da Vanderleia, Jovem Guarda, aquelas calças cocotas que a Vanderleia usava. Depois ficou cocota, mas naquele tempo se falava saint tropez. Era uma calça boca larga, baixinha, usava-se com cinto largo e a blusa era com decote em u, Brigite Bardot. E quando me casei eu vim para Iguape com uma roupa desta. Minha sogra ficou escandalizada a ponto de chegar para os meus enteados e falar: “o meu filho se casou com um macho”. Porque mulher que usava calça comprida era macho na visão deles. Em São Paulo a gente usava calça comprida para ir a piquenique, viajar. Eram umas calças tão feias, era tipo esta calça fuseau de hoje. De malha, mas era de elanca, era curtinha assim, tinha um biquinho abertinho. Tipo uma calça leg. Mas só se usava para uma situação específica. As mulheres usavam saia, vestido. Não se usava calça comprida. Biquíni na praia era uma ousadia. Eu, que fui mais ousada, tinha um que tinha esta largura lateral. Cobria tudo que tinha que cobrir e mais alguma coisa. Biquíni mais cavadinho nem pensar. E a gente ia com um vestido por cima, na praia tirava o vestido. Não ia com uma saidinha de banho. Aqui em Iguape, quando as mulheres começaram a usar shorts, houve até uma lei do Jânio Quadros proibindo as mulheres de usar shorts. Não sei se vocês conhecem isto. Aqui em Iguape as mulheres que usavam shorts, até urubu subia no telhado para olhar. Agora você imagine, a gente morava em São Paulo, que tem uma cabeça diferente, quando a gente vinha para cá aquilo marcava. Isto no tempo que a gente era moça. Me lembro que o meu avô paterno, eu tinha um cabelo na cintura, lisinho, bonito, e eu inventei de cortar o cabelo Chanel, quase igual estes de agora, você sabe, que tem um bico aqui assim. Eu vim na casa de meu avô com este cabelinho, vestido tubinho, coisa assim. Quando eu cheguei meu avô, com aquele tamanco de português, ele parou. Ele não foi me receber. Ele falou: “O que você fez com aquele lindo cabelo que você tinha? Eu não sei onde eu estou que eu não tiro a cinta e não te dou uma boa coça”. Meu avô. “Vô, esta bonito meu cabelo?”. “Você está igual a um leão”. “É, mas o senhor nunca falou que o meu cabelo era lindo”. “E está me respondendo ainda?”. Então, quietinha. Era assim. Para minhas enteadas saírem dar uma volta na praça, tinha que ir um irmão junto. Elas não saíam para dar volta na praça sozinha. “Eu vou dar volta na praça”. “Então leve o Benivaldo junto”. Uma vez o Benivaldo, o da “Benê modas”, não sei se vocês conhecem. Ele foi junto com Beatriz. Só que tinha o circo e Beatriz foi com o namorado no circo e Benivaldo ficou fazendo hora para voltarem juntos. Só que o outro irmão foi ao circo e a viu com o namorado. Quando voltam o Benivaldo levou uma grande surra, porque ele saiu com a irmã e não estava no circo junto. Então, mulher tinha que ser acompanhada. Se uma moça perdia a virgindade, primeiro ela apanhava do irmão. Depois ela apanhava da mãe, depois apanhava do pai. Se tivesse avô por perto às vezes apanhava também. Às vezes colocavam em convento. Às vezes morria até tuberculosa, ficava doente. Virgindade. Perdeu a virgindade: selo de desonra para família inteira. Um homem procurava para se casar, se a moça não fosse virgem ele não casava. Se ele casasse com uma moça que não fosse virgem ele podia devolver, igual uma mercadoria. A gente fala isto, porque a mulher vivia, mas eu vivi neste período de transição. No tempo do psicodélico, tempo do Beatles, tempo da Bossa Nova aparecendo. Os valores estavam se confundindo um pouquinho, mas a mulher era muito reprimida. Para você ter uma ideia a mulher podia trabalhar na profissão mais promissora que fosse, quando ela marcava o casamento ela já marcava o seu aviso prévio. Toda mulher parava de trabalhar quando casava. A mulher era do lar.

P/1 – Isto muito próximo do seu círculo de amizades?

R – Sim, minhas irmãs. A minha irmã trabalhava na Copag, ela era chefe de setor, marcou o casamento e automaticamente pediu aviso prévio. A outra trabalhava em hospital. Não estou falando para vocês que meu marido não deixava as filhas estudar. Estudo escola normal, aqui. O interessante é que quando meu marido fez a proposta pra nós nos casarmos ele falou: lá em Iguape você continua seu estudo. Só tinha escola normal aqui. Completamente fora do que eu queria. E meu marido falava: “Eu nunca vou ter filha para ser enfermeira, aeromoça e modelo e miss. E meu sonho era ser enfermeira. Ele sabia. Ele falava que enfermeira trabalhava de dia e a noite era dormir com os médicos. Esta era a cabeça dele. Até que ele foi operado do coração e teve uma enfermeira que era um anjo caído do céu, chamava Margarida. Ela cuidou dele com tanto carinho. E ele não comia nada e ela me chamava: “Dona Cleide, já procurei alguma coisa pra ele comer, traz alguma coisa de casa pra ver se ele come. “Seu Antônio, precisa comer”. Depois que ele operou mudou a cabeça dele. Ele viu que não era nada daquilo. A dedicação da enfermeira com o paciente. Mudou a cabeça dele. Ele foi testemunha ocular.

Mas a mulher sempre viveu sob um preconceito muito grande. Tem até um episódio engraçado acontecido aqui em Iguape em que foi protagonista desta história uma moça e nada diferente do que o meu marido. Meu marido assumia a posição de delegado aqui da cidade, ele era nomeado pelo governador, delegado em exercício. E ele não era delegado, nem estudo ele tinha, mas era nomeado. Um dia foi uma moça lá e falou: “Seu Antônio, preciso conversar um negócio com o senhor”. “Pois, não”. “Sabe, doutor, eu estava num baile dançando com fulano de tal, o senhor precisava ver o jeito dele”. “Mas o que aconteceu”. E ela foi descrevendo a situação do assédio, de todo assédio, todo assédio. E cada frase que ela falava, dizia, “precisava ver o jeito dele”. Então terminou; saíram do salão, eles foram numa canoa que estava fora da água. Eu sei que concluído o ato – ela estava com intenção que o rapaz casasse com ela ou que assumisse o relacionamento e não aconteceu isto – ela foi dar parte dele. Só que ela foi contando, contando, contando. E nesta altura, se um homem desvirginasse uma mulher ou engravidasse e não casasse, ele ia para cadeia. O meu cunhado ficou preso porque não casou com a moça. O Ex-prefeito aqui de Iguape, preso porque a moça falou que o filho era dele, e ele era casado. Ficou dois anos preso. Isso era motivo de honra. Prendia mesmo. Ela foi pensando: ou ele casa ou vai preso. Mas meu marido: “Escuta aqui? Me diga uma coisa: tinha bastante gente neste baile?”. “Tinha, sim senhor”. Ele arrastou você para fora do baile? “não, senhor”. “Você saiu com a sua perna?”. “Foi, sim, senhor”. “E você foi lá fora, você gritou para alguém contando o que estava acontecendo?”. “Não, senhor”. “Ele tampou sua boca?”. “O relacionamento de vocês foi de pé ou foi deitado?”. Aí ela contou como foi. “Então, você suma daqui! Você ponha-se daqui, porque senão quem vai ser presa é você”. “Se você vier aqui novamente a presa vai ser você”. As coisas resolviam-se desta forma. Hoje, não, hoje tem conselho não sei do quê. Direito não sei do quê. Direito disto, direito daquilo. Direito até de ser sem vergonha na cara. Mas antes as coisas se resolviam desta forma. Era muito rápido resolver as coisas assim. Mas com relação à repressão, se eu senti. Eu mesma senti na pele. Eu estava contando para vocês de quando eu ia me separar do meu marido. Estava arrumando as coisas. Mas antes disso eu já tinha ido. Juntei todas as minhas coisas, meu pai estava aqui e ia embora, e fui com meu pai. Peguei meus dois filhos e fui embora para São Paulo. Chegou lá a primeira coisa que fiz foi prestar um concurso, que passei, aliás. E estava vendo toda a documentação e ele aparece lá: “Vim buscar você, vamos embora, tem as crianças”. Eu falei: “Ta. E se eu não for?”. Ele falou: “Você escolhe: ou você vai e permanece junto com seus filhos, ou você fica e nunca mais você vai ver seus filhos”. Era assim que funcionava. Se uma mulher saísse de casa ela perdia direito a bens. O Deputado carioca, Nelson Carneiro, que começou a criar leis que beneficiavam a mulher. Hoje até há direitos demais. Eu falo para os meus filhos: cuidado, porque a indústria da barriga funciona muito bem. A indústria de filhos. Vocês se cuidem. Eu falo para os meus filhos: vou cuidar dos meus filhos porque as minhas filhas se cuidam muito bem, obrigada. Porque a mulher hoje tem uma visão diferente. Meu enteado separou e ele ficou sem nada. Ficou tudo para a mulher. A mulher consegue tirar tudo do marido. Tudo, tudo, tudo. Consegue tirar tudo. Mas antes não eram assim, ela perdia o direito a propriedade. Se as leis não eram tão claras, se existisse não eram tão claras ou não eram divulgadas, ninguém conhecia. Ninguém falava as coisas. O machismo imperava. Aí eu falei: “mas como você vai tirar os meus filhos de mim?”. Ele falou o seguinte: “Você sabe muito bem que basta eu ir no fórum e pedir para algum amigo meu dizer que saiu com você, você já perde o direito dos seus filhos para toda vida. E nem casa, nem filho, nem nada. Agora você escolhe”. Ele ia tirar meus filhos criando uma situação. Criava-se uma situação e o juiz simplesmente carimbava. A mulher vivia esta repressão. Outra repressão que se viveu muito e vive-se. Vive-se; vive-se. Com relação a possessão da mulher pelo marido. O marido se julga possuidor. Nós somos uma minoria aqui, vamos ver se a gente consegue passar isto. O marido colocava-se na posição de possuidor, controlador do que a mulher pensava. A mulher não votava em quem ela queria, não. Ela votava no que o marido mandava. Ele chegava para ela e falava: “Ta aqui a cédula, vota aqui”. Chegava numa casa, “Aqui quantos votam?”. “Aqui sou eu, minha mulher, meus filhos”. “Mas todo mundo vai votar?”. “Não, não. Minha mulher vai votar em quem eu mandar”. Então a mulher não exercia o direito de pensar. Nós éramos sapos. Houve o beijo do príncipe e continuamos vivendo como sapos. O que é isto? Beijo do príncipe, que eu quero dizer, é você ter acesso ao conhecimento. Vai continuar vivendo como sapo? Então o homem queria. Por quê? O pai dele vivia assim com a mãe dele; a avó dele já foi assim. Eu chegava para minha avó, eu estava beijando o meu marido, e ela falava assim: “O, coisa bonita, não!” “To beijando meu marido. Ta chegando de viagem. Estou morrendo de saudades dele”. “Vocês beijam na boca misturando cuspe?”. (risos) “Vó, a senhora nunca beijou meu avô?”. “Beijo”. “Mas, beijava assim, beijinho no rosto, beijo na testa”. “Mas vó, e beijo de boca?”. “Deus e Nossa senhora nos livre, ai, ai, ai. Sua porca!”. Porca! Eu escutei isto. A mulher vivia uma repressão sexual. A mulher não tinha a liberdade de expressar para o seu marido que ela estava sentindo prazer no sexo. Ela podia ser humilhada pelo marido. O prazer no sexo era para as prostitutas, a mulher dele, não. A mulher dele tinha aquele invólucro. E por aí foi. Por quê? Porque ela já ouviu da mãe, já ouviu da avó. Hoje em dia é diferente? É, mas daí já é o outro extremo. Foi para outro extremo. Continuo falando no equilíbrio.

P/1 – Vimos esta situação da mulher, desta cultura, de você. E a religião em sua vida? Como ela entrou? Como ela é hoje? Você pratica?

R – Eu sempre tive, a minha família sempre teve a experiência do meu avô, inicial, mas a minha família, nossos pais nos educaram sempre com princípios cristãos. Eu tenho a lembrança da minha mãe sempre dividindo as coisas de casa. Quando eu falei que lá no Peropava se dividia tudo; a gente foi para São Paulo, meu pai era assalariado, e chegava em casa e a minha mãe ia dividir, pegava lata de leite ninho e ia dividir. A gente era criança e ajudava. Um pouquinho de arroz não sei para quem; um pouquinho de café, um pouquinho de leite em pó. Ela fazia pacotinhos de cada coisa e levava lá numa família. Um dia eu fui à Cananéia, um frio que estava! Um frio, um frio. Quando eu entrei na casa dela; tinha uma mesa grande assim, tinham três crianças tomando uma sopinha. Eu cheguei, olhei. “O pai sofreu uma queimadura grande; a mãe teve bebezinho, está no hospital; as crianças estão lá e não tem quem cuide”. Eu falei: “Ta, e aí?”. “Eu fui lá buscar porque a avó não chegou ainda. Eu fui buscar; trouxe aqui. Eles estão com frio. Já fiz jantar”. Todos com pijaminhas de flanela, arrumadinhos. “Já fiz pijaminha para eles que estava com frio; fiz uma sopinha. A hora que os pais chegarem, eles já estarão todos alimentados”. Minha mãe era isto. A minha mãe sempre foi de partilhar, de olhar. Ela pegava roupa velha e ia guardando os pedacinhos e emendava. Chegando o inverno ela fazia três, quatro acolchoadinhos. Alguém batia na porta ela sempre dava um acolchoadinho. Baseado sempre neste princípio cristão. Meu pai era enérgico, ele nos ensinava dentro da moralidade, dos padrões éticos do cristianismo. A gente nunca pegava nada de ninguém; ninguém aparecia com nada em casa. Coisa que é obrigação de todo mundo, não só por causa da religiosidade. Mas ele sempre colocava para gente: tudo que vocês quiserem fazer, pensam que está fazendo escondido, mas Deus está vendo tudo. E uma hora isto se revela. Então vai ser prejuízo para vocês. Tudo o que vocês quiserem que os outros façam de bem para vocês, comecem vocês fazendo para os outros. É uma semente, quando você semeia uma semente de milho você não colhe uma semente, você colhe uma, duas, três espigas. Quando você está semeando a volta é muito mais gratificante. Então faça sempre. Faça sempre. Sempre divida, sempre partilhe. A gente aprendeu isto. A gente era criança e sempre foi moldado nestes ensinamentos. Ensinei a meus filhos assim também. Me envolvo, sou bem envolvida na igreja. Sou cantora, cantora entre aspas, participo de um conjunto coral, canto. Sou professora de educação bíblica cristã. E por conta disto houve um episódio. A gente educa todos os filhos de uma forma, não que seja igual, porque um é diferente do outro. A gente erra educando igual. E eu também cometi este erro. “Eu eduquei todos iguais”. Errado. Cada um tem uma necessidade diferente; cada um tem uma emoção diferente. Você não pode criar igual. Eu criei meus filhos todos iguais, mas eu tive um filho logo depois que meu marido faleceu, por conta deste desequilíbrio de realidade, eu tive um filho que se envolveu com drogas. Ele estava estudando fora; ele estudou até o terceiro ano de arquitetura. Quando eu percebi que ele tinha se envolvido com droga, o dinheiro que eu mandava para ele, ele não estava estudando coisíssima nenhuma, eu fui lá, fechei o apartamento e trouxe-o de volta. Foi muito triste, muito triste. Hoje ele está aqui em Iguape, mas ele perdeu muitas oportunidades na vida, por causa do envolvimento com drogas. Por conta disto ficou aquela coisa com os traficantes. Se eu achasse um traficante eu passava com o carro em cima. Passei a ter ódio de traficante. Hoje eu vejo diferente: não adianta você trabalhar contra o traficante, porque o traficante oferece o produto porque tem mercado de compra. Você tem que educar para que não haja compra. A família desestruturada gera cidadão desestruturado; transforma uma sociedade numa sociedade doente, e esta sociedade doente injeta para dentro da sua família um cidadão desestruturado, através de assalto, de bagunça, de bandidos.

P/1 – Isto é uma questão aqui em Iguape?

R - É uma questão atualíssima, não só em Iguape, não. Eu achava que se pegasse um traficante ia moer o traficante. Até que Deus coloca no meu desejo de trabalhar na reabilitação social da dignidade, da auto estima de ninguém mais, ninguém menos que traficantes. Eu trabalho com 115 traficantes. Eu acolho, eu ouço; eu pego no colo, eu abraço, eu supro. Você vai me perguntar por que isto. E eu não sei responder para você. Não sei. Estou lá dentro trabalhando com traficantes. Você precisa ver as cartas que elas me mandam. Os pedaços de cartas que elas mandam pra mim. Quando elas são transferidas para outros presídios as cartas que elas me escrevem. Lembrando o que eu falei, do curso. “Professora, a senhora é muito amada. Não tem um dia que eu acorde e não me lembre de seus ensinamentos. Em determinadas circunstâncias a gente pensa no que a professora nos diria naquela situação. A professora falaria assim, assim, assim”. Isto para mim é gratificante. Já valeu a pena. Se 1%, se de cada cem, uma, já valeu a pena. Eu acredito que a família está toda desestruturada por falta de Deus no coração. Deus não é convidado a fazer parte da família; Deus não é convidado a fazer parte dos seus negócios; Deus não é convidado a fazer parte das suas amizades. Quando ela se espalha você fala: “ai meu Deus! Ai meu Deus!”. Mas Deus não foi convidado, você não perguntou para Ele. Você não pediu a opinião d´Ele, você não deixou que Ele te influenciasse. Você quis fazer do seu jeito. Eu bato o pé. Bato, bato, bato o pé, que nós temos uma necessidade urgente de Deus, de seus ensinamentos dentro da família. Porque senão é uma pedra rolando morro abaixo. Não adianta prender traficante. Não adianta dar castigo. Não adianta fechar boca de fumo, porque, eu sei, as minhas alunas falam: “Professora, é um tipo de comércio que a gente não vai atrás do consumidor, eles vêm até nós desesperadamente”. Por que existe revista pornográfica? Porque tem mercado consumidor. Quando não existe mercado consumidor, não existe oferta. Se existe oferta é porque há o mercado consumidor. Você concorda comigo? No mundo da droga, se há oferta é porque há procura e eles procuram desesperadamente. Roubam a família; roubam a si próprios; perdem a dignidade; roubam o que eles têm de melhor e vão atrás da droga. É um trabalho; é um processo, que se este vídeo for divulgado com estas minhas palavras, socorro, para os nossos governadores. Dêem a oportunidade de solidificar a base da família. Não adianta prender o traficante. Você prende um aqui, existe outro lá. o mercado do tráfico feminino aumentou em 65%, isto sendo bem pessimista. Eu digo até que houve uma multiplicação por três, nos últimos cinco anos. Por quê? Prende o marido, que é traficante; prende o filho, que é traficante; a mulher vai traficar. As mulheres estão entrando no mercado do crime. Vai a mulher; vai a filha. Eu tenho lá gerações de avó, filha e neta. Todas envolvidas no tráfico. Porque se prender o filho, o marido, elas continuam. Porque quem está querendo consumir existe. Tem que trabalhar lá, com educação. Tratar os dependentes químicos, porque é uma doença. Tem que tratar. Então eu acho que a religião, neste palco todo, o poder de Deus, nem a religião, o poder de Deus, o poder de Jesus Cristo na vida das pessoas é transformador. Transforma. Isto eu garanto pra você: transforma.

P/1 – Eu queria retomar a questão da cidade. Isto é uma questão da cidade. É uma questão recente? Você a cidade mudando por causa disto?

R – Esta explosão dos últimos cinco anos não é aqui na nossa região, isto é a nível de Estado. Isto que eu sei em nível de Estado. Se a gente for colocar em nível de Brasil, em nível da União, este papel multiplicador vai mais acima. Hoje nós vemos o tráfico de drogas, o tráfico do sexo, o tráfico de mulheres, de mercado, prostituição, com a mesma crescente escala. Nos últimos cindo anos. Eu participei aqui em Iguape do Conselho de jurados, trabalhei ativamente, me chamavam toda quarta-feira, não me davam folga. E eu tinha um azar que toda quarta-feira eu era sorteada e não tinha como escapar. No ano de 1995 mais ou menos, já está fazendo seis anos, mais ou menos na época que houve a multiplicação, teve um promotor aqui. Como a gente estava sempre ali na hora do intervalo a gente ficava brincando, conversando – tinha uma amiga minha que levava até um amendoinzinho para comer no intervalo – aí ela falou: “vamos comer um amendoinzinho hoje?”, e ele reuniu a gente e falou: “Vocês que são aqui de Iguape, vocês que são da sociedade de Iguape, vocês representam uma fatia da sociedade de mães iguapenses, façam alguma coisa pelas crianças de Iguape”. Eu falei: “Por que, doutor?” ele falou: “Prostituição e alcoolismo infantil”. Eu abaixei a cabeça e falei: ele está doido, ele está vindo com esta história de outro lugar e está querendo vir contar aqui. E falei: “Aqui em Iguape?”. “Aqui em Iguape, dona Cleide”. Basta atravessar aí. A senhora vai cair dura porque é a própria mãe que leva a filha a se prostituir. Criança de nove a onze anos. Quando você pergunta desta crescente, eu acho que é falta de oportunidade. Eu pego o depoimento das minhas alunas, elas escrevem cartinhas; eu faço questionário para elas de uma forma bem direta: seu corpo é sagrado; não deixe ninguém tocar nele sem que você o permita. Tocar, que eu quero dizer, é tocar sexualmente, tocar em você, no seu intelecto, nas suas emoções, agressão com palavras, agressão física. Você não permita. Você não pode permitir isto. Denuncie quando houver. Se não tiver para quem denunciar vá à igreja e denuncie para alguém. E os questionariozinhos que elas respondem eu posso ver a maioria das vezes, é falta de oportunidade. Eu tenho uma aluna que tem 44 anos e hoje ela me mandou uma cartinha que fiquei! Sabe? Não sabe ler nem escrever. Quarenta e quatro anos! Não é de uma geração tão antiga. Outra com 36 anos. Eu pedi para ela escrever e ela começou a chorar porque não sabe ler e escrever. A gente vê isto? Vê. Nós vimos aqui no Rocio, que eu dei aula no C.R.A.S aqui, uma mãe falando que ela, com nove filhos, eu falei: “Caramba, nove filhos! Vai ao posto, pega o preservativo. Você tem condições de criar nove filhos?” Ela falou: “Professora, eu não posso usar preservativo”. “Você pega o preservativo e teu marido usa preservativo”. “Ele me bate se eu fizer isto”. Olha! Isto aqui, gente, há 200 metros do nosso olhar! “Ele me bate se eu fizer isto. E eu também não posso tomar”. “Fala com o médico sobre esta história e peça para fazer uma ligadura nas suas trompas e pare de ter filhos”. Mas a mulher, coitada, cheia de varizes! Cada bola de varizes do tamanho de um bico. Lavando, cozinhando. Eu falando isto para ela. Ela não pode falar nada porque se por acaso ela questionar o assunto, ela apanha do marido.

P/1 – Cleide, a gente está encaminhando para o final. Vou dar uma guinada, aqui. Eu estou indo para cidade, e tal. Eu queria entender como você viu a criação dos parques e das reservas? Como isto atingiu você? Como você acompanhou esta história da criação do Parque da Juréia. Como você viu isto na cidade.

R – Eu continuo batendo na mesma tecla que toda lei existe extremos, o equilíbrio é o melhor caminho. Houve extremos, pessoas que viviam a vida toda ali numa área ribeirinha, ou então, vou me referir mais a Juréia, eles que cuidavam daquele espaço; se existe preservado é porque eles cuidavam. Mas só que eles moram longe, quantos quilômetros para vir comprar (falhas na gravação). Então os policiais não eram preparados e ainda prendiam as pessoas que estavam com uma paca ou um tatu para comer. Só que o caiçara não depredou nada. O caiçara preservou, porque se existe esta Mata Atlântica toda intocável, é porque houve caiçaras aqui, que cuidaram. O caiçara não vai pegar para vender. Ele pega, até porque não tem nem geladeira lá; agora até tem. Ele come fresquinho, tem bastante, no máximo que ele pode é salgar. Então eu falei para você que meu avô caçava, chegava e dividia a caça com todos? Porque quando era dividido o outro não precisava ir caçar. Era sempre partilhado, dividido. Outro dia ele comeu com o outro que sempre dividiu com ele. O caiçara sempre preservou. Contei a história do palmito. Eles colhiam o palmito depois que estava adulto, para não estragar o outro. O caiçara sempre preservou. As leis ambientais acabaram “pejorando” o caiçara: a gente não pode derrubar. No início isto causou um impacto negativo muito grande, porque as pessoas que tinham sua roça não podiam derrubar. Acabou acontecendo o êxodo rural, eles vieram todos para a cidade, super lotou o Rocio, que é o bairro carente e eles vieram viver numa casa de pau a pique. Eles tinham tudo no sítio. Viviam do extrativismo e acabaram vindo para cá para não fazer nada. Eles não têm preparo. Não tem conhecimento, não tem formação acadêmica nenhuma, nem escolar nenhuma. Então eles têm dificuldade de arrumar emprego aqui. Lá eles tinham peixe, a caça; criavam a galinha, que era tudo solto. Então daí eles não podem derrubar mais, isto fez com que houvesse um êxodo e a principio foi negativo. Eu defendo de unhas e dentes a preservação. Eu acho que se não preservar daqui a pouco não vai ter para quem vem atrás. Mas por outro lado, as leis, os legalistas, os ambientalistas, tem que olhar primeiro o homem, e depois a natureza. Porque se não houver na natureza equilibrada não vai existir o homem; mas você não pode por causa de um parasita, de uma bromélia, você parte uma bromélia e vai preso. E se você mata um ser humano você responde em liberdade. Se você corta uma bromélia você é preso incomunicável. Então as leis têm que ser revistas. Para aqueles que vão lá caçar como esporte, a lei tem que haver rigor. Porque não há necessidade. “Tenho mercado aqui perto de casa! Eu tenho trabalho; tenho ordenado. Posso comprar carne, posso comprar peixe”. Mas para aqueles que moram lá, tem que ser diferente. Agora em relação à Juréia, que tem até um manifesto para tirar o pessoal que mora lá; isto é ridículo! Aquilo que existe lá é geração em cima de geração que estão lá guardando o espaço.

P/1 – E o pessoal da cidade? Como eles reagiram? Tem estas discussões? Você que tem uma atuação na comunidade.

R – A princípio foi quando eles quiseram instalar uma usina nuclear aqui. Houve manifestação pública, o pessoal não deixou. O povo se mexeu e não deixou. Coisa pesada mesmo, grande, imprensa, com tudo. E não foi criada a usina lá.

P/1 – Você lembra-se desta movimentação? Você participou?

R – Lembro. Comícios. Sabe? Era aqui no Largo da Basílica, em frente ao cinema. Emprestamos a luz do cinema para o caminhão ali. Discurso de não aceitar a usina aqui. Houve passeatas com faixas. A população se colocou; se posicionou em não aceitar esta usina aqui. Depois, para não fazer a usina aqui, criou-se uma reserva. Por causa da usina. Criou-se a reserva para impedir a usina. Só que por conta desta reserva já começou a extremar a forma de tratar aqueles que moravam ali. Eu conheço pessoas que moram ali. Meu marido era de lá, a gente tinha uma área muito grande lá. Como virou APA (Área de Proteção Ambiental), eu larguei mão, nem vou lá. Era o caminho do telégrafo. Aquela área era toda do meu marido, da família dele. Agente largou lá; nem vai lá porque é uma área de APA. A gente brigou por causa daquilo? Não. Aquilo tem que ser preservado. Se for tudo aberto, devastado, o mar pode invadir. O mar invade. Ali tem dunas, tem tudo ali. Ta certo de guardar. Se tiver alguém que mora ali e quer viver daquilo ali, do extrativismo dali, para a sobrevivência, eu acredito que ele faça. As leis têm saídas. O meu genro foi comandante da polícia ambiental aqui em Iguape. Então ele sempre falava isto. Ele orientava as pessoas. A diferença da pessoa que entra no palmiteiro para acabar com tudo por quê? Porque ele entra para cortar o palmito para vender. O interesse dele não é o interesse dele. É o interesse dos grandes mercados que estão querendo o produto. Ele acaba fazendo o produto sem nenhuma condição de higiene. Oferecendo risco a saúde pública. Aí é diferente. Mas aqui em Peropava, por exemplo, nós temos uma plantação de palmito da pupunha, que legalizam a plantação ali e você pode extrair. Mas eles querem tirar dali porque tira desordenadamente. É o caso que acontece em Sete Barras. Então o policial vai ali, aquilo ali é vida de cangaço. Você não tem noção do que é. É cangaço. O policial entra ali e tem barricada. Estes dias morreu um policial lá, que eles deixam uma arma engatilhada de um jeito que pisa e a arma dispara. Para eliminar os policiais da área. Mas o interesse deles não é nem deles, coitados! Mateiros ali? Não, é o interesse dos grandes que as vezes pagam um salário de fome para ele fazer isto. O caiçara tem este senso de preservação. Mas tem que ser preservado porque senão acaba.

P/1 – Tem alguma coisa que a gente não perguntou que você gostaria de acrescentar? Alguma narrativa?

R – Acho que eu falei bastante, não me lembro se deixei alguma coisa. Tem uma coisa que eu gostaria de enfatizar. A instituição da família como esteio. Eu falo que, uma vez eu briguei com um namorado meu, porque ele ficava um tempão, sumia, viajava bastante. Eu falei: “Você não apareça mais aqui”. “Por quê?”. “Porque a ausência é uma pilastra de água e farinha, quebra rapidinho. Não para em pé”. Então eu pego este mesmo gancho. A nossa ausência junto com a família. Ausência dos familiares. Ausência, que eu digo, é distanciamento. Torna a família uma pilastra de água e farinha. Assim como uma, gosto muito de ver documentários de animais, quando vem os predadores para pegar a ovelha, eles vão pegar aquela que está lá atrás. Que está mais retirada do grupo. Por que ele não ataca o rebanho? A família é isto, quando ela está toda junta ali ela é uma coluna forte, mas quando ela começa a se distanciar, esta ausência a torna uma pilastra de água e farinha; e ela vai se dissociando e acaba criando todos os conflitos que a gente tem. São conflitos sociais de grande abrangência. E acaba no redemoinho este caos que a gente vê; que a gente acaba querendo corrigir no lugar errado. Volto a afirmar: corrigir no lugar certo; corrigir na família. Por Deus dentro da família.

P/1 – Para gente finalizar: como você imagina Iguape daqui a dez anos?

R – Olha, eu sou muito otimista. Do ponto de vista cultural, de progresso, eu acho que Iguape está despertando para uma nova consciência, uma consciência de patrimônio material, de patrimônio imaterial, que são nossos costumes, nossos valores, nossos saberes, no linguajar, na culinária, no vestuário, nas festas e tudo o mais. E também no patrimônio material. Acho que isto é uma conscientização nova. Mas eu me preocupo com valores de um modo geral. As crianças têm que ser cuidadas com mais carinho. Você cuidou da criança, você educou a criança na escola, nos seus princípios, nos seus valores, no conhecimento cultural, no conhecimento social, você tem a estrutura forte. Eu vivi Iguape, contando dos tempos para trás, Iguape hoje está um novo lugar. Acredito que com a globalização, com a facilidade das coisas, daqui a dez anos o espaço é muito curto; pode acontecer muita coisa boa. Muita coisa ruim também. Então é preciso que se canalize o que se quer colher daqui a dez anos. É muito rápido os frutos bons, pode ser muito rápido em frutos maus também. Está na hora da gente escolher a semente que se quer semear.

P/1 – Cleide, em nome da equipe eu queria agradecer.

R – Eu que agradeço a oportunidade. Um bom desempenho para vocês.

FIM DA ENTREVISTA